Viajei neste final de semana, a trabalho. Estou entupido de coisas pra fazer. Não tive tempo de postar nada aqui. Na verdade, não tenho tido tempo de fazer coisas muito mais importantes do que isso, como viver. Mas tenho tido tempo de me indignar com várias coisas. Como a morte estúpida do Glauco e do filho dele. Curti muito seus personagens, as tirinhas na Folha, as revistas, as pontas no Chiclete com Banana.
A primeira versão da notícia, dando conta de um assalto seguido de morte, me deixou muito puto. Mas a segunda - a de que um ex-membro da igreja criada pelo Glauco - havia feito a merda toda, foi pior. Ainda há coisas nebulosas nessa história, mas parece que o próprio Glauco trazia a cobra no bolso. Um psicopata? Um esquizofrênico? Um simples viciado, com o cérebro cozido pela cocaína e o crack? Queria ser chamado de Jesus Cristo o calhorda.
A morte é um cachorro louco, espreitando na sombra. A gente sabe que ela sempre vem - de susto, de bala ou vício, como cantou o Caetano, não importa. Mas é duro saber que um cara como o Glauco está morto - e com ele a legião de tipos que criou. E o que dizer do filho, com 20 e poucos anos?
Se é verdade que a vida é um circo, a pior parte é quando atiram no palhaço.
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Golpes baixos terão resposta à altura.